Есть, по-моему, всего несколько преступлений которые могут сравниться с легендарным отъемом конфет у детей. Одно из них - кража велосипеда. Да, да - какая-то чахоточная мразь украла мой велосипед. Единственное, что меня интересует, это то, знал ли человек, который его взял о том, что именно он берет. Если знал, что это трековый велосипед без тормозов, что на него их уже не поставить, то он мутант. Фиксерская тусовка в Москве крайне мала, номер рамы всем известен. Если только покататься по пьяни. Если же не знал, то от всей души желаю ему свернуть шею и сгнить заживо. Моя вера в людей с которыми я хожу по одной улице слегка пошатнулась. Следующий велосипед я буду пристегивать всегда. А может и нет. Собственно, если смотреть объективно, то я, не пристегнув его и пойдя в магазин за сигаретами, сам виноват. Но, во-первых, это не делает эту трущобную суку лучше, чем он есть. А во-вторых, я не желаю жить в городе где каждый каждому - потенциальный вор и враг. Да, я видимо, идиот. Как ни странно, мне не очень обидно, но мне будет его не хватать. Я вложил в него свой труд, я следил и ухаживал за ним. Он помогал мне бессонными ночами, когда я метался в попытках забыть и не думать. Я даже не успел дать ему имя, хотя давал имя любой технике с которой меня на долгое время сводила жизнь. Вокруг грустно стоят инструменты, насос, лежат старые шины. Жаль. Он был быстрый. Красивый. Жаль, что так. Вот его последние фотографии.
Кстати, небольшая ремарка. Когда я понял, что его украли, я пошел от магазина по улице и наткнулся на милицейский "Форд". Я к ним подошел с возгласом: "Мужики, у меня велосипед спиздили!". И о чудо! Они меня тут же приняли на борт и поехали по дворам. Потом мы с милиционерами (не ментами!) катались по всем закоулкам района еще 40 минут, но потом я решил, что дальше их напрягать бессмысленно и распрощался. С меня взяли описание, номер рамы и мой телефон. Так что родная милиция меня поразила в приятном смысле второй раз за неделю. Видимо, мне попадаются выставочные экземпляры. Или правда, все не так плохо? Эти все как на подбор - лица интеллигентные, речь правильная, форма как влитая, желание помочь налицо. Так что спасибо вам, безымянные милиционеры на Форде. Надо было номер глянуть, хорошее что-нить про них написать, но не догадался. Вот такие дела.
Забавная штука - удача. Шанс собрать Флэш Роял в техасском холдеме составляет где-то 1 к 650 000. На практике, учитывая то, что многие скидываются до терна и ривера, еще меньше. Но мне вот удалось.
Кстати, подтолкнуть противника к ставке ва-банк(All-in)мне не удалось. Сбросился он. Но в конце я его дожал. А картинку сохранил. Любуйтесь.
Когда-то я написал для одного приятеля небольшое произведение на тему. Ему надо было сдать его в институте, на занятиях по русскому языку и культуре речи. Тема была "Героизм". Я потом попросил у его преподавательницы, чарующей женщины за 35, ознакомится с остальными работами. Я смеялся до колек в животе над потугами студентов-технарей стырить что-то в интернете на эту тему. Запомнился рассказ о спасении утопающих. В советские времена он бы попал в местную газету, как пить дать. Так что моя сделанная на скорую руку работа пошла, на этом фоне, на ура. А сейчас я о ней вспомнил и решил опубликовать с небольшими переделками. Итак.
Летний июльский день, небо пасмурно, но дождь не ожидается. Асфальт в голландском местечке Зандворт сух и хорошо прогрет. Гоночный асфальт. Воздух над ним разрывает рев двух с лишним десятков гоночных моторов. Через несколько минут будет дан старт Гран-При Голландии. Зрители в ожидании захватывающей борьбы и обгонов, красоты рожденной нечеловеческим напряжением пилотов и техники. Но не она будет занимать их умы после окончания этой гонки. Сегодня, 29 июля 1973 года на трассе в Зандворте в числе тысяч зрителей присутствует смерть. На восьмом круге на "Марче" стартовавшего в последних рядах Роджера Уильямсона ломается рычаг подвески. Неуправляемая машина летит в отбойник, переворачивается и скользит вдоль трассы еще около ста метров. Затем она вспыхивает. Мимо несутся другие машины, маршалы, обслуживающие гонку, почему-то не спешат к зажатому своим болидом, беспомощному пилоту. А драгоценные секунды, отделяющие жизнь от смерти, бегут вперед, в соответствии с хронометражем гонки. Единственный, кто приходит на помощь, это другой пилот, Дэвид Парли. Увидев горящий болид, он останавливает свою машину и бежит к задыхающемуся Уильямсону. Посмотрите на записи, как бежит Парли. Возможно, именно так бегают на перегонки со смертью. Он пытается в одиночку перевернуть горящую машину. Он отбирает у пожарного наблюдателя огнетушитель и пытается потушить пламя. Безрезультатно. Он слышит крики задыхающегося и горящего Уильямсона. Через минуту всё кончено. Пустой огнетушитель отброшен в сторону, но Парли все еще пытается перевернуть машину Уильямсона. Маршалы оттаскивают его. Под шлемом слёзы. Посмотрите как в бессилии опускаются его плечи и голова. А Гонка продолжается и по завершении 72х кругов победу одерживает Джеки Стюарт. Вторым приходит его партнер по команде. Кто-то из журналистов потом спросит у Джеки, почему он не остановился помочь Парли. Стюарт отведет глаза. По слухам, в кулуарах гонки, будущий трехкратный чемпион мира, Ники Лауда произнесет фразу, от которой он будет потом открещиваться: "Нам платят за гонки, а не за остановки". Что же, если он действительно сказал это, то судьба улыбнулась и покачала головой. В 1976 году уже сам Ники будет гореть заживо в своей машине в "зеленом аду " старой петли Нюрбургринга, но его успеют вытащить три других пилота, которым, также, как и Лауде, платят за гонки. Карьера Дэвида Парли в королевских гонках продолжалась неудачно. В 1977 году он сам попадет в жестокую аварию, врезавшись в ограждение трассы на скорости 170 км/ч и получив 29 переломов. Этот случай уникален и занесен в книгу рекордов Гиннеса, так как Парли выжил после воздействия мгновенной максимальной перегрузки в 179,8g с шансами один на миллион. Судьба рассчиталась с Дэвидом Парли. Он погибнет спустя восемь лет, когда его самолет упадет в море. Посмотрите и на лучшую спортивную фотографию 1973 года и вы увидите как много может сказать поза. Это ярость бессилия. Дэвид Парли не выиграл ни одной гонки в Формуле-1, но он остается, наряду с увенчанными славой победителями, одним из ее главных героев. Но его слава другого рода - он попытался там, где отступили другие.
Этот пост я предполагаю регулярно дополнять. Некоторые из этих фраз подобраны в книгах, некоторые на улице, есть и мои. Авторство будет указываться, только если я его помню. Некоторые цитаты выдраны из контекста. Специально. Итак:
"В местности бездорожья лагерь не разбивай; в местности-перекрестке заключай союзы с соседними князьями; в местности голой и безводной не задерживайся; в местности окружения соображай; в местности смерти сражайся" - Сунь-Цзы, "Искусство Войны"
"Бывают дороги, по которым не идут; бывают армии, на которые не нападают; бывают крепости, из-за которых не борются; бывают местности, из-за которых не сражаются; бывают повеления государя, которых не выполняют" - Сунь-Цзы, "Искусство Войны"
"Побежденному противнику надо давать любой шанс сохранить лицо. Но ничего более"
"Человеку, потерявшему надежду, кажется, что время остановилось"
"Птицы летят прямо - так же ходит Великий Бобр, когда он на тропе войны" - Великий Бобр
"Тактика есть выбор пути, ведущего к победе. Стратегия же есть создание условий, при которых все пути ведут к победе"
"Видок у Денниса был такой, словно он недавно вколол себе дозу отличного героина и одновременно получил известие о смерти своей матери. Он вовсе не выглядел психом. Скорее, совершенно убитым" - Джеймс Роберт Бейкер, "Инжектором втиснутые сны"
"Настоящий друг всегда придет. Если только он не умер. Но даже тогда шанс остается"
"Делясь своим впечатлением, мы делимся частичкой своей души"
"И всё равно, парни, жизнь моя без неё три копейки в базарный день стоит"
"Меня не ебёт, мой вертолет зеленый!" - Артёмочка, в лучшие годы
"Никто никогда не будет любить нас так, как мы этого хотим" - Юля, в худшие годы
"В тот момент, когда находишься на волосок от гибели, приходит понимание собственной беспомощности. В этот момент ты - ничто" - Айртон Сенна
Глядя на огромную кучу пустых бутылок и сигаретных пачек, мне вспоминаются слова Курта: "это было давно - две жены тому назад, 250 тысяч сигарет тому назад, три тысячи литров спиртного тому назад..." Сегодня ночью они и есть моя правда, сегодня ночью мне грустно. Не так много вещей в этом мире доставляет мне удовольствие. Кажется, я перестал быть щенком. Я стал ленивым Хаски, который двигается и не жиреет только потому, что это заложено в него природой. Но одну вещь я продолжаю любить всем сердцем. Рассказывать истории. Вот только людей, которые готовы их слушать становится всё меньше - люди женятся, выходят замуж, работают, устают, растворяются в делах, спят и тратят на всё это ровно 24 часа в сутки. Им больше некогда думать, им нужно бежать. А я перестал. Мне надоело. И в то же время мне грустно, а рассказы меня веселят и отнимают время у хандры. Значит, я буду печатать их здесь, а вы, друзья, читайте, если будет время. Вряд ли я буду писать часто, но это не дневник моей жизни, это - то, о чем я думал или вспоминал проезжая или проходя по ночному городу, по одиноким дорогам, сидя в поездах и самолетах, идя через лес. Словом тогда, когда я был один.
